Pois é… Apesar da vontade de reencontrar a turma da Unisinos, o retorno as aulas vai demorar mais um pouco. A medida, que vai de encontro a solicitação das autoridades sanitárias, é uma forma de prevenir a transmissão da doença, no caso de algum aluno, funcionário ou professor comparecer na Universidade infectado pela famosa Gripe Suina ou Influenza ou Gripe A(H1N1), o que muitas vezes ocorre sem mesmo a vítima do vírus perceber.

Bom, já temos relato de pessoas que acreditam que tiveram a doença, mas, como não procuraram ajuda, não tem confirmação. Então ai vão algumas dicas para que todos tomem cuidado para evitar a gripe:

1. Cobrir nariz e boca com um lenço descartável ao tossir e espirrar, jogando o lenço numa lixeira em seguida.

2. Lavar as mãos frequentemente com água e sabão, ou com produto de limpeza à base de álcool.

3. Evite tocar seus olhos, nariz e boca (especialmente após tocar em maçanetas, corrimões, etc.).

4. Evite contato com pessoas infectadas, pois o vírus é transmitido de pessoa para pessoa.

5. Se você ficar doente, fique em casa, não vá ao trabalho ou à escola

Enquanto não retornamos, acompanhem as notícias da Unisinos no site da Universidade e no Portal3. Lembrando que nesta semana o Portal destaca algumas matérias: a mudança no Grau C, os 40 Anos da Unisinos, programas inéditos na Radioweb do Portal e muito mais.

Fica nosso agradecimento pela idéia do nome do Blog e pela matéria inserida abaixo.

Blog alimentado por alunos de jornalismo

Lorena Risse
Estagiária de Jornalismo

A turma de Introdução ao Jornalismo, coordenada pela Professora Patrícia Weber encerra o semestre com a veiculação do blog O Curioso da Unisinos. Constituído por 38 categorias, o blog traz textos sobre assuntos variados que vão desde a área de comunicação até o mundo da moda e da música.

Em 2008, os alunos produziram um jornal com reportagens produzidas ao longo do 2º bimestre da disciplina. Dessa vez, o blog foi a mídia escolhida. “A ideia deste ano foi transformar o jornal em um blog para dar mais espaço aos alunos”, comenta Patrícia Weber.

Anabele Kuhn, aluna do 1º semestre de jornalismo destaca que este foi o primeiro contato com o universo da profissão. “Essa foi a maneira de nós praticarmos o que aprendemos e ter uma mostra do trabalho”, conta. Produtora do texto sobre a exigência do diploma de jornalista, Anabele discorre sobre o calhamaço de 1.784 folhas que mais tarde derrubaria o canudo de 80 mil jornalistas.

49 alunos participaram da produção do blog que pode ser visitado pelo endereço virtual http://www.ocuriosodaunisinos.wordpress.com/

Por fim, algumas fotos da nossa confraternização. Quem tiver mais, encaminhe por favor.

            Um anjo de metal, nos céus foi abatido, e com ele, 228 pessoas foram arrastadas para o fundo do mar. Esta tragédia é exibida em todos os jornais, o Brasil entra em choque, mesmo pessoas que não tinham contato com as vítimas, lastimam e até mesmo choram pelo acidente. Famílias desoladas, corações partidos. Quanto mais se reza, mais as esperanças, com os corpos naufragam. Hoje faleceram todos. As vitimas e as esperanças. O único consolo que resta a estas famílias são os cadáveres resgatados. O gosto mais amargo que se pode sentir nesse momento, é de que nem todos os corpos serão enterrados, pois muitos já foram arrastados para longe do resgate, ou mordiscados por tubarões e peixes da região, até afundarem no azul infinito. O vôo 447, da Air France deixou destroços e defuntos, mas sem sinal do que realmente ocorreu. As buscas pela caixa preta estão quase sendo suspensas, pois esta também afundou. A indenização para as famílias das vítimas está garantida. Mas de que adianta o dinheiro, se não trará os corpos de volta a vida? A dor é muito maior e muito mais cara que qualquer dinheiro no mundo. O que nos resta agora, é baixar a cabeça, e rezar pelas almas perdidas no acidente.

           Dizer pra alguém não ver a obra prima, Todos Os Homens Do Presidente, do roteirista William Goldman e do diretor Alan J. Pakula, no mínimo, seria um disparate, um despropósito. Mas no fundo gostaria de dizer isso. Me preocupo com o futuro das pessoas. É que, se elas virem esse filme, com certeza vão querer ser jornalistas. Então, digo isso porque eu tenho muito medo. E esse medo se baseia na qualidade que inspira o espectador a buscar, investigar um fato e, na qualidade jornalística que faz esse mesmo espectador se apaixonar ainda mais por sua profissão, jornalismo, ou no caso de quem não o é, ter vontade de vir a ser. Trocando em miudos, é um baita filme jornalístico, sobre jornalismo, repórteres, redações… Uma aula de jornalismo investigativo.

           Bob Woodward (Robert Redford) e Carl Bernstein (Dustin Hoffman) são dois repórteres do jornal Whashington Post que tem em mãos uma simples informação para apurar, a invasão de cinco homens à sede do partido contrário ao governo, o Partido Democrata. No decorrer da investigação eles descobrem peças do que viria a ser um grande quebra cabeças, o caso Watergate, que acabaria  na renúncia de Richard Nixon.

          O filme é antigo, de 76. Traz cenas externas e internas, como no caso da redação do Post. Aí, tem uma curiosidade, o Post não permitiu que fossem feitas gravações em sua redação, por isso os produtores do filme tiveram que gastar mais de 750 mil dólares para montar uma redação o mais idêntica possível. Entretanto o Post ajudou nessa montagem e a redação do jornal ficou ótima. Outra coisa que chama atenção é a abertura do filme, eu não tinha percebido, fui perceber só mais tarde quando li algumas coisas sobre a obra. No início do filme aparecem letras sendo escritas em uma máquina de escrever, lembram? Sim, essas letras batidas à máquina estão mescladas à tiros. Por isso seu alto som, e seu forte impacto inicial. A proposta para isso é de que, no filme, as palavras serviam como armas.

           Mas então, porque assistir à um filme tão antigo e com um tema tão batido? Pela aula extra!!!

Fica a dica de um bom filme.

          Muito se discute sobre objetividade. Uns dizem que ela existe e outros dizem que não, que é impossível obter imparcialidade. Fica a pergunta suspensa no ar. É possível a objetividade jornalística?

             Surgida como traço principal do jornalismo nos anos 50, a objetividade tem função clara: separar sujeito (jornalista) e emoção do objeto (fato) a ser narrado. Isso quer dizer que, opinião e notícia são composições distintas. É possível, então, narrar a realidade sem interpretá-la? Para Cláudio Abramo (1988:117), separar o jornalista da humanidade é uma bobagem. 

          O jornalista é um ser dotado de sentimentos e sentidos. Traz consigo toda sua experiência profissional, vivência e perspectiva da realidade. Por isso, o conhecimento da realidade é sempre seletivo, perspectivo e construtivo (Liriam Sponholz, 2003). Isso quer dizer que não é possível noticiar tudo e, que também, o repórter irá ter que selecionar um enfoque para desenvolver sua matéria, que muitas vezes é o retrato da política do jornal em que trabalha. É desse pensamento que surge a crítica à objetividade e a hipótese de os jornalistas, meios de comunicação, governos e elites manipularem a verdade e distorcer a realidade. Ao certo não se sabe. Mas o que se vê é que o jornal, enquanto empresa, inserido em um contexto que visa expressamente o lucro e necessita sobreviver conquistando leitores todos os dias, lança mão da noticiabilidade (Lídia Lopes Ozório), cortes arbitrários no fluxo do mundo cotidiano, oferecendo uma fatia da realidade aos leitores. Fatia impregnada pela ideologia dos grupos que detêm o controle da imprensa jornalística. 

          Prática esta que vem perdendo espaço. Com a revolução das mídias e a difusão de informações on line, ter apenas uma fatia da realidade não alimenta a fome de quem procura a ‘verdade’. Traduzindo Popper, 1984, a objetividade absoluta não existe, o conhecimento (verdade) passa a ter um caráter hipotético, que sempre pode ser substituído por novas possibilidades que se aproximem melhor da realidade, enfim, não existe conhecimento (verdade) absolutamente seguro. Isso quer disser que, se o repórter relatar o que viu a partir de um ponto de vista não significa que o que ele conta é mentira ou invenção sua (Liriam Sponholz, 2003). Pode-se entender, então, que o melhor caminho para chegar à realidade seria através da concorrência entre diferentes versões da realidade. A sociedade cresce  e se politiza, defender um determinado ponto de vista não condiz mais com as necessidades de um jornal que passa a ser organizado com empresa.

          Por fim, ao falar de objetividade ouve-se veracidade, imparcialidade, precisão, clareza e exatidão. Princípios éticos condutores de um bom texto jornalístico. A não objetividade estaria, entretanto, ligada a paixão, emoções, palavras adjetivas que opinião e fundamentam determinada visão da realidade, que por vezes tendencionam os leitores a absorver uma única informação como a mais próxima da realidade. Então a objetividade em jornalismo deve ser entendida como a relação da realidade social e da realidade midiatica, como busca e aproximação da realidade. E objetividade jornalística como o conjunto de normas e regras para a observação da realidade, que tem como objetivo a produção de uma semelhança estrutural entre realidade social e midiatica. (Liriam Sponholz, 2003). É crível que se defina  a objetividade como sendo fruto do distanciamento entre razão e a emoção?

            Todos nós seremos humanos deveríamos agradecer todos os dias por simplesmente estarmos vivos. Poder fazer nossas próprias escolhas, mesmo que na sua grande maioria errada, podermos sentir a alegria de uma paixão, ou até mesmo a dor de perdê-la.

            O sentido da vida não está nos fatos já conhecidos, e sim nos desconhecidos, não sabemos jamais como vai ser e nem onde vamos parar, não medimos nossos próprios atos, muito menos compreenderemos os alheios. A arte de viver está na dúvida, não em algo concreto. De um segundo para o outro, a vida e até mesmo o sentido dela pode ser danificado, muitas vezes não por seus próprios atos, e sim outras pessoas ao seu redor, que com suas próprias mãos pode modificar sua vida, e não esta ao seu alcance mudar. Atitudes alheias podem auxiliar você, como também pode acabar com o que resta, uma palavra, um simples gesto, pode ser decisivo para deixar seu dia lamentável, do mesmo modo que pode salvar ele.

             O tempo é cruel, passa rápido e deixa marcas, boas ou ruins, o tempo também pode ser o único salvador de uma perda ou um acontecimento, não cura, mas minimiza dores. Ao decorrer da vida, sentimentos, atitudes, palavras, são esquecidas ou lembradas pela vida inteira, dependendo da sua importância.

            Em nossa existência desistimos, voltamos atrás, e existem atos irreversíveis, mas com o tempo aprendemos, infelizmente erramos a vida inteira e quando estamos no fim dela normalmente temos a sensação que poderia ter sido tudo diferente. Mas são com os erros e após eles, que refletimos e conseguimos ver nossa existência de uma forma mais ampla.

            Por isso, erre, chore, ame e jamais desista de ser feliz, pois a felicidade é feita de momentos que podem te fazer feliz ou se tornar infeliz pelo resto da sua vida.

Por Cattulo de Camargo e Campos

Não acredito em falta de criatividade. Toda mente humana é um poço de ideias e histórias incríveis e maravilhosas. Cada momento do nosso dia-a-dia poderia render um livro, se tivéssemos a capacidade de colocar no papel tudo o que passa na nossa imaginação na mesma velocidade, pois o ser humano tem em média seis mil pensamentos por hora.

Se tivéssemos essa capacidade, não existiriam escritores, nem roteiristas de filmes, nem jornalistas, nem poetas, nem letristas de música, nem contadores de histórias. Todo mundo teria suas próprias histórias, crônicas, letras, poesias, romances, novelas, aventuras e suas próprias invenções para buscar diversão, lazer e até soluções de problemas.

Acontece que não conseguimos processar toda a informação a que temos contato, e nem aproveitar as inúmeras situações que nossa mente cria, e que por isso mesmo, acaba apagando pouco tempo depois. Ninguém tem essa capacidade, mas há quem consiga chegar perto disso: aqueles que têm o dom da escrita.

Se uma pessoa tem facilidade de escrever, ou seja, transformar em palavras pelo menos parte do que pensa, acaba se destacando em qualquer grupo, pois facilita muito a comunicação dentro dele.

Às vezes é espantoso ler cronistas, colunistas e até mesmo alguns “blogueiros”, porque eles têm a capacidade de narrar ou dissertar sobre qualquer assunto. Também é surpreendente a qualidade dos textos de crianças e pré-adolescentes, que expõe as suas opiniões de forma majestosa.

Escrever é uma arte, que é desenvolvida assim que a criança é alfabetizada. Mas, nem todos têm vontade ou incentivo o suficiente para realizar esta tarefa. Essa falta de vontade ou de incentivo é que os inibe e cala. Pois…

Cada momento do nosso dia-a-dia poderia render um livro. Toda mente humana é um poço de ideias e histórias incríveis e maravilhosas. Não acredito em falta de criatividade.

I.        Pisco, Peru

        Tinha acabado de unir as mãos, espelhando os gestos dos outros fiéis, quando um ligeiro tremor pareceu tomar conta da estrutura. Confusa, mal teve tempo de registrar que era a primeira vez, desde que era menina, que abria os olhos durante uma oração, e o segundo tremor aconteceu.Os segundos que se passaram arrastaram-se, como que em câmera lenta em frente ao seu rosto.

        Depois, não viu mais nada.Mas sentiu.

        Sentiu o chão tremer, desta vez, por conta de pedaços de teto e das paredes, desabando sobre eles.Seus ouvidos enchiam-se de estrondos, causados por pedaços de concreto, madeira vinda dos bancos e – percebeu, com um arrepio – de corpos indo de encontro ao chão, que parecia determinado em tê-los todos deitados sobre ele.

        Ouviu um grito, virou o rosto e viu – era luz, brilhante, tão brilhante que lhe ardiam os olhos – e então não sentia mais nada.

II. ou Do Chão Não Passa

La Paz, Bolívia

        Foi estranho, sabe.Num momento, tinha a sacola em minhas mãos, no outro, ela estava no chão.Oras, no outro, eu também estava. E todos os outros que andavam na rua naquela hora pareciam ter sentido vontade de se jogar no chão. Exceto que não foi nossa escolha, exatamente.

        A cidade rodava em torno de nós, talvez por segundos.Mas, posso garantir, para quem está no chão, esperando ter o corpo esmagando a qualquer instante, é o mesmo que horas e horas de terror.

        E depois de ajudar pessoas em choque a se levantarem (e ser levantado também), é como se, pisando no chão, onde sobrevivemos a um terremoto, nada pode nos atingir. Sim, eu sei: não faz sentido, é justamente para baixo que as coisas vão, certo? Pois bem, veja se consegue pensar direito com o mundo todo girando na frente dos olhos enquanto luta pra ficar parado.Não é tão engraçado agora, é?

        Engraçado mesmo é a confiança que sinto agora, toda vez que, entre minhas passadas, meus pés tocam o chão.

III.    Penitenciária Tambo de Mora, Chica, Peru

        Aconteceu quando a Canastra das Seis já estava quase no fim e, por mais inacreditável que fosse, ele estava ganhando.Pensou em fazer graça, dizer que só podia ser o fim do mundo, a sorte finalmente sorrir para ele através do rosto do rei de paus.Até que o fim do mundo começou.

        Viu o companheiro de cela cair da cadeira e nem ao menos lhe ocorreu rir – estava muito ocupado tentando não cair da sua.Não precisava ter se incomodado. Dez segundos depois, sentiu os joelhos colidirem com o chão frio.

        Rastejando, fez uma vã tentativa de raciocinar e procurar a calma e a frieza costumeira com que animava-se antes de agir, a confiança que sentia ao segurar o revólver.Quando não funcionou, dirigiu-se ao amigo, que parecia confuso demais para sair do caminho da parede que vinha em sua direção.Gritou, viu o amigo rolar para um canto e foi então que aconteceu: a parede, tal qual ele e o outro, veio ao chão.

        Sorriu.Estivera enganado, tão absolutamente enganado.Não era o fim: era apenas o começo.

        Em meio á destruição, reencontrou a calma, a frieza e a confiança, acompanhadas de algo muito mais doce: a liberdade.

 Notícias:

I – http://g1.globo.com/Noticias/Mundo/0,,MUL88883-5602,00.html

II – http://www1.folha.uol.com.br/folha/mundo/ult94u25808.shtml

III – http://g1.globo.com/Noticias/Mundo/0,,MUL89033-5602,00.html

Sinto minhas artérias explodirem. A sensação, quando pela primeira vez, é de puro prazer e consternação, fragilidade eterna. A cada lua cheia, sou obrigado a conter-me e encontrar algum local onde possa me manter seguro, assim como os outros, meus semelhantes. A ferocidade toma conta de cada pensamento lógico e racional, onde a minha transfiguração torna-se completa. Nesse momento, deixo de ser um simples homem. Passo a ser um absurdo animal, um cachorro bípede assombrador afogado no instinto primitivo e avassalador.  Minha vontade não vale mais de nada diante da sede por sangue. O amor não retorna às lembranças, que, há poucas horas, eram as mais desejadas. Eu tive escolha. Não devo permitir arrependimentos. Não agora.

Voltava de um dia cansativo, dedicado à caça. O resultado não era dos melhores, mas tínhamos comida para os próximos três dias. Linda era minha terra: campos verdes que dançavam no ritmo do vento, deliciando-se com as menores brisas sonoras. Próximo à cabana, reparei em algo curioso que chamava atenção no lar. Era de costume, após um longo dia de trabalho, no retorno à casa, a chaminé exalar fumaça, indicando que havia fogo aquecendo o local. Mas agora, tudo estava silencioso. Não poderia reagir de forma diferente, fui cauteloso. O sol ainda não caíra, e uma lua, como pérola, extremamente iluminada, garantia a sua presença fantasmagórica.

A cabana era simples e confortável. Lugar aconchegante e receptivo para se morar. Nesse dia, ela parecia fria, não pela neve que descia dos céus, mas pela sensação exprimida pelas suas feições. Aproximei-me dos degraus que compunham a entrada da pequena varanda que ficava a frente da casa. A mão, gelada e hesitante, foi parar na maçaneta da estreita faixa de madeira que pendia no meu caminho. Girei devagar, até ouvir um pequeno estalo. A porta não estava trancada. O frio tomou o meu coração. Por que Sofia não fechara a porta? Inclinando o corpo para impulsionar o pedaço de madeira, fui revelando o ambiente gélido e cruel que se tornara a minha casa. Ouvi alguns passos apressados e Sofia apareceu no meu campo de visão com os olhos saltados e chorosos.

- LEVARAM-NA! – gritou ela, correndo para meus braços. – Disseram que … se você… não se unir a eles, se…será o fim dela!

Nunca vi Sofia tão amedrontada. Não diferentemente, entrei em pânico. Minha filha acabara de ser raptada.

- Para onde foram? – indaguei, chocado.

Duas pernas afrouxaram. Sua voz saíra mais rouca do que anteriormente:

- Não sei… Mas receio que voltem mais cedo do que pensamos.

Nunca me senti tão pesado como no momento. Meu corpo, dormente, danificado pelo choque, apresentava os sinais de cansaço de um dia comum. Apesar desses “poréns”, pronto para outra caçada, me lancei à saída do aposento. Sofia não parava de soluçar. Ela era nossa filha única. Luísa era a luz que iluminava a escuridão, o troféu maravilhoso para uma criação humilde, um presente divino. Seu corpo, sensível a uma leve brisa, estava, agora, envolvido por desconhecidos dispostos a executar qualquer abominação contra a inocente criança.

Não pensei duas vezes. Estava do lado de fora da cabana, esperando qualquer reação.

- COVARDES! Onde estão? – berrei, percebendo o estranho silêncio que abalava a região. – Se querem a mim, venham me pegar!

A quase 50 metros de onde estava, onde iniciava-se um pequeno amontoado de árvores recepcionando uma grande floresta escura, imaginei ter visto alguns vultos se moverem. O silêncio ainda se mantinha ininterrupto. Sofia parecia orar, ajoelhada encostada de ombros à moldura da porta. A impaciência voltou à tona, era hora de agir novamente.

Caminhei alguns metros para frente, ainda com o rifle, que utilizara para caça, à mão. Toda a atenção era necessária nesse crucial instante. Ouvi um pequeno estalo, como se alguém estivesse pressionando uma tábua de madeira. Olhei para trás. O estrago fora feito. Sofia já não estava mais visível. Corri para dentro da casa, revistei os pequenos quartos, e não obtive nenhum resultado. Minha família estava nas mãos de absolutos covardes frios. Voltei a minha atenção para além da varanda. Nenhum movimento. A brisa suave começara a dar seu leve assobio. Corri em direção ao local onde avistara os vultos. Entrei na floresta. Sombras negras acariciavam o chão encapado pelas folhas das árvores. Ali, percebi que estava próximo ao encontro dos cruéis raptores de famílias.

- Você não tem escolha… – sussurrou uma voz rouca, imponente.

- Mostre a cara, seu traste! O que fez com a minha família?

- Junte-se a mim , e terá elas de volta, livres de qualquer perigo. – a voz agora parecia vir de todas as direções.

Não hesitei. Mirei o cano do rifle para o alto e disparei uma vez. Nenhuma reação fora notada.

- Isso é inútil, meu rapaz. Eu prometo um acordo. Você verá sua filha e sua esposa, sob uma condição.

Não poderia arriscar-me sair atirando como um louco. Sabia que o homem com quem falava não estava sozinho. Também não era tolo de achar que, necessariamente, estivessem perto da discussão.

- Qual?

- Estamos em tempos difíceis, onde a terra já habitada não é mais confiável. As nuvens , não mais inocentes, vagueiam como sombras negras , misturando-se às trevas dos senhores da escuridão. Época de guerra. Homens – lobos e homens – morcegos produzem batalhas tenebrosas sem fim, recrutando cada vez mais peões para a sua guerra. Não diferente destes, estamos em nossa busca. Verificamos, durante todo esse extenso processo, que um estímulo “diferenciado” pode auxiliar no ajuntamento de novos membros a nossa equipe.

- Estímulo? Vocês chamam um seqüestro de “estímulo”? Nunca vou colaborar com vocês, jamais!

Agora, olhos brilhantes se destacavam diante da escuridão.

- Está preparado para nunca mais ver a sua família, pobre? – sussurrou a voz, provocando.

Meus músculos da perna tremiam, se debatendo e pedindo rendição. As mãos, que serviam de apoio para a arma, não tão diferente estavam. Tinha de me unir a eles, ou minha família estaria perdida. Todos do vilarejo ouviam falar dos boatos sobre os homens que viravam lobos em noites de lua-cheia, e aqueles, seus principais inimigos, sugadores de sangue imortais, os quais insistiam na proliferação da espécie.

- Tudo bem. Eu aceito, mas quero ver minha esposa e minha filha.

- Elas estarão perto de você, sempre. Mas serão a nossa garantia para que permaneça conosco. – a ultima voz sombria finaliza a discussão… – Prepare-se, homem. Amanhã cedo, um grupo virá acompanhá-lo. Arrume suas coisas e descanse, pois daqui em diante o caminho não será nada simples.

Prepare-se? Estarei pronto para enfrentar o que me espera? Serei capaz de rever minha família? Junto à cadeira, recostada na parede rústica que estrutura a minha pequena casa, penso nas várias coisas ditas pela voz que agora assombra minha cabeça. Pela mulher e a criança, não hesitarei jamais e, lutarei para tê-las nos braços novamente, preparado para entregar o amor fraterno e o prazer da relação amorosa.

Após o acordo da floresta, voltei para casa, relutante por não ter me disparado contra as árvores negras cobertas pelos inimigos. Não compreendia o motivo pelo qual não atacaram como as lendas contam. Não seria melhor escolha apenas me amaldiçoar através da sua bruta mordida e me forçar a juntar-me a eles, como último consolo?

Já estava amanhecendo quando me descansei sobre a cadeira. Meu corpo reclamava da dor emocional causada pela situação abominável, que, contada por homens comuns, logo, fará com que se tornem loucos varridos. Seqüestro por lobos ou vampiros, quem iria acreditar? A pressão sobre meus pensamentos me fez inconsciente de minhas ações, afetando minha coordenação motora e interpretação dos fatos.

Atirei-me sobre o cômodo que, até ali, fora meu quarto, casa do prazer, auge da exaustão e criação divina. Sobre a cama, iniciei a organização da mente e a sincronia das atividades. Afundei-me sobre o colchão folgado, que me abraçava carinhosamente. Confortável? Não. Como recuperarei minha família? Ainda não sei. Saberei um dia?

Um feixe de luz agora apanhava o quarto, incidindo um grande gole de luminosidade solar. Linda era a sensação de ser banhado pela pureza da luz, ao mesmo tempo em que a escuridão espreitava-se junto à porta de casa. Uma parte da minha alma foi levada por aquele bando. A agonia do ser despedaçado desafia a coragem do valente homem, chefe de família.

Não perdi mais tempo, juntei minha trouxa de roupa, meu casaco de pele, e sai do lugar das lembranças indesejadas. Estava, no momento, sentado recostado à madeira em que se baseia o peso da cabana.

Parecia um dia qualquer, composto pelos sons habituais. Um dia como os outros, com a exceção da minha melhor companhia. Olhei em direção ao amontoado de árvores, pelo qual fora feita a negociação. Tudo estava calmo, nada estranhamente destacado. Desta vez, o sinal vinha do sentido contrário. Eram eles, sedentos de sangue e revolta, os homens-lobo.

————

À terra.

Abalado o chão que nos cerca.

Mãos férteis,

Que admitem a disseminação das filosofias atuais,

 Rasgam o solo

E imploram pela compreensão infame dos palermas terrestres.

 Linda é a expressão das mesmas.

Melancolia e sofrimento,

Mascarados através da maquiagem

 Desenvolvida pela mão humana,

Responsáveis por verter e reverter as situações aqui propostas,

 Aniquilando com os interesses das mãos terrosas.

A naturalidade é linda.

Não só a natureza,

Mas a pureza transparente de tudo.

Capta?

Jogos estratégicos e expressões lascivas

 Temperam as emoções e os laços, na terra, desenvolvidos.

Por que ficar definindo e ressaltando depressões

 Enquanto temos sempre aquele a quem enxergar?

Agora, escuto a trilha sonora da minha agonia,

Que cutuca o cérebro,

Sugerindo a expressão escrita das mais variadas formas.

De pernas cruzadas – não braços -

 Assisto o mundo correr diante dos olhos,

Onde os demais caminham rumo ao certo,

 Ao objetivo,

Ao concreto

E receptível.

Enquanto eu,

Ainda de pernas cruzadas,

Miro a subjetividade e os ciclos sentimentais

Sem respostas.

 —–

           A discussão acerca da exigência de diploma em curso superior de jornalismo para atuar como jornalista e o registro no Ministério do Trabalho para o exercício da profissão foram os principais objetos da Ação Civil Pública proposta pelo Ministério Público da União, em outubro de 2001. A ação questionava essa

            A ação foi distribuída para a 16ª Vara Federal de São Paulo e foi sentenciada pela juíza federal Carla Abrantkoski Rister, a qual determinou que não fosse mais exigido o diploma de curso superior em Jornalismo para o exercício da profissão de jornalista. Dessa decisão foram interpostos recursos, sendo que o Tribunal Regional Federal da 3ª Região teve entendimento contrário da juíza e manteve a obrigatoriedade do diploma.

            Por ocasião da admissão do Recurso Extraordinário ao STF, foi interposta Ação Cautelar, visando preservar a situação daqueles jornalistas sem diploma. O Ministro Gilmar Mendes concedeu liminar a fim de garantir a continuidade do trabalho desses jornalistas (estima-se que sejam mais de dez mil) até o julgamento definitivo do recurso no STF.

            O processo, de 7 volumes e 1.784 folhas, chegou à última e derradeira instância judicial: o Supremo Tribunal Federal. O processo foi julgado no dia 17 de junho de 2009 e, em decisão histórica, por 8 votos a 1, derrubou a exigência de diploma para o exercício da profissão de jornalista.